Через мое сознание пронесся трепещущий рой летучих, эфемерных мыслей: так ли уж сильно отличается смерть от того, чувства, с каким выходишь на свободу в настежь открытую дверь, а там, в комнате остается пустая личина, брошенная одежда – тело, на которое мы смотрим с ужасом, как на нечто чуждое, как только что умерший оглядывается на свой собственный труп.